En las plazas erigiendo barricadas de dignidad, teniendo qué lamer heridas olvidadizas que siguen sangrando. Y aquel pasado, pasado espantoso de represión, dolor y muerte que llama a las puertas del tiempo. Allá, inmóvil hasta que escuadrones estatales del terror no evoquen su espiritu maléfico. Calles de jóvenes guerreros como fragmentos de espejo quebrado.
¿Y Daniela Carrasco? ¿Se la recuerdan? Maquillada de mimo, una lágrima roja baja de sus ojos llamativos recorriendo su cara de mujer, una mueca de dolor y rabia la ilumina toda. Mariposa entre otras mariposas sin alas. Manos asesinas le truncaron la existencia. Daniela la mimo, primera línea coloreada y alegre. Luchadora social.
18 de octubre de 2019. Comiezo del “Estallido social”. Una cámara colgada del cuello, una filmadora encendida sobre la brutalidad de los pacos, demonios en tierra, bestias coléricas, espumarajos por la boca. Gases lacrimógenos, perdigones vagantes, cachiporras girando hasta encontrar la piel y los huesos de la humanidad movilizada. Olor a sangre inocente invade la ciudad y sus rincones. Presente robado.
Cuerpos narradores de violaciones, tormentos, traumas oculares, cuerpos dejados exánimes por los golpes y las patadas, arrojados al río, asesinados por el solo hecho de levantar la cabeza y permitir a todo un pueblo durmido finalmente despertarse.
Víctimas vestida por los medios de comunicación masivos y por el poder judicial de victimarios, imprisionadas en las carceles, culpables de luchar, abañiles de sueños y esperanzas. Los verdaderos victimarios siguen impunes en sus marcha terrorífica reprimiendo la fuerza popular en cualquier lugar donde esa encienda nuevos fuegos de Resistencia.
Días que transcurren entre la lluvia y el arcoíris. Una pareja de espaldas esperando el tiempo adecuado para que su amor rozado pueda desatar y romper las cadenas del odio. Calles sitiatas. Aire pesada a plomo. A acompañarlos el viejo matapacos, amigo fiel de los que no se rinden.
Mientras tantos miles guitarras tocan en varios sectores de la ciudad, notas de tierra, sudor y rebelión, canciones que ni el tiempo ni la dictadura lograron silenciar, todavía capaces de describir nuestra época, nuestros sentimientos. Las voces de Violeta, de Víctor. Voces de los nuestros. Mil guitarras del recuerdo y del compromiso, cuerdas consecuentes que continúan a batir el tiempo de la memoria y del combate. Banda sonora de las juventudes que no vueltan la cara de otro lado frente a la maldad, las juventudes que no se quedan indiferentes delante las injusticias, las juventudes defensoras de los Derechos Humanos de todos sin distinciones de ningún tipo.
Y en el medio de esas juventudes la generación desaparecida de ayer que se las toma de la mano para avanzar juntos hacia un amanecer más justo y digno.
(Istantanee di una rivolta: 18 ottobre 2019. Nelle piazze erigendo barricate di dignità, dovendosi leccare ferite smemorate che continuano a sanguinare. E quel passato, un orribile passato di repressione, dolore e morte che bussa alle porte del tempo. Lì, immobile finché le squadre del terrore di stato non evocano il suo spirito malvagio. Strade di giovani guerrieri come schegge di uno specchio rotto./ E Daniela Carrasco? Vi ricordate di lei? Truccata da mimo, una lacrima rossa scende dai suoi occhi suggestivi percorrendo il sul viso di donna, una smorfia di dolore e rabbia la illumina tutta. Farfalla tra altre farfalle senza ali. Mani assassine hanno interrotto la sua esistenza. Daniela la mimo, prima linea colorata e allegra. Combattente sociale./ 18 ottobre 2019. Inizio dell’“Estallido social”. Una macchina fotografica appesa al collo, una telecamera accesa sulla brutalità dei poliziotti, demoni in terra, bestie rabbiose, schiuma alla bocca. Gas lacrimogeni, pallini vaganti, manganelli che girano finché non trovano la pelle e le ossa dell’umanità mobilitata. L’odore di sangue innocente invade la città e i suoi angoli. Presente rubato./ Corpi che narrano stupri, tormenti, traumi oculari, corpi lasciati senza vita da colpi e calci, gettati nel fiume, uccisi per il solo fatto di alzare la testa e permettere a un intero paese addormentato finalmente di svegliarsi./ Vittime vestite dai mass media e dalla magistratura da carnefici, imprigionate nelle carcere, colpevoli di lottare, costruttori di sogni e di speranze. I veri colpevoli continuano impuniti nella loro terrificante marcia reprimendo la forza popolare ovunque accenda nuovi fuochi della Resistenza./ Giorni che passano tra pioggia e arcobaleno. Una coppia di spalle in attesa del momento giusto affinché il loro tenero amore possa sciogliere e spezzare le catene dell’odio. Strade assediate. Aria di piombo pesante. Ad accompagnarli il vecchio Matapacos, fedele amico di chi non si arrende./ nel mentre migliaia di chitarre suonano in vari settori della città, note di terra, sudore e ribellione, canzoni che né il tempo né la dittatura sono riuscite a mettere a tacere, capaci ancora di descrivere la nostra epoca, i nostri sentimenti. Le voci di Violeta, di Víctor. Voci dei nostri. Mille chitarre di memoria e impegno, corde coerenti che continuano a scandire il tempo della memoria e del combattimento. Colonna sonora dei giovani che non girano la faccia dall’altra parte di fronte al male, dei giovani che non rimangono indifferenti di fronte all’ingiustizia, dei giovani difensori dei diritti umani di tutti senza distinzioni di sorta./ E in mezzo a quei giovani, la generazione desaparecida di ieri che li prende per mano per avanzare insieme verso un’alba più giusta e dignitosa.)
Chantal Castiglione
